Et, finalement, si nous n’étions que des ouvrages constamment feuilletés et dont nous ignorons tout de notre narration, récit de cette romance ou épopée d’histoires, et même où se situe le mot fin ? Des livres comme des destinées, des existences à l’instar de romans en forme d’épopées, une vie de narrations et d’histoires à raconter à nos quidams, d’interminables odyssées à feuilleter dans une salle d’attente ou ailleurs.

Et si nous n’étions que des bouquins attendant les yeux des lecteurs et des doigts légers pour nous feuilleter allègrement afin de faire chanter le papier de nos âmes ?

Et si nous n’étions que des livres en quête de lecteurs dans une immense et interminable bibliothèque ?

Ouvrir ses pages, c’est un peu comme naître au monde…

Un bébé en cellulose qui entrerait dans l’existence en un froissement de papier…

                                                      © Laurent BAYART

                                          12 avril 2026