A ceux qui vivent désormais dans l’invisible présence de l’amour. (sur une photo de Némorin, alias Erik Vacquier).
Parce qu’un jour il faut bien larguer les amarres, vous avez quitté nos berges pour aller habiter l’invisible et « vivre » désormais dans nos lisières. Partis sans laisser d’adresse, mais en nous offrant la buée d’un inaudible chuchotement comme une prière adressée à l’infini sur la vitre des nuées. On les nomme des morts ; nos défunts… Sylvie Reff parle de « voyageurs », car nous ne sommes, après tout, que des pérégrins sans bagages ni havresac, en partance vers l’accomplissement de nos destinées, avec le passeport d’une luciole qu’on appelle l’âme. En quête de ce Dieu qui viendra nous offrir son éternité.
J’ai beau vous y chercher, je ne vous ai jamais trouvé dans ces jardins tracés aux cordeaux, aux allées bien rectilignes, peuplés par les cierges des ifs et des cyprès.
Vous vous trouviez tout contre moi, accolés à cette proximité qu’on désigne par l’Amour.
Votre présence, telle la signature d’une plume que l’oiseau pose sur le sol en guise de message.
La caresse du vent transportant vos voix de l’outre-monde, si lointaines et pourtant si présentes…
On ne part jamais, on reste dans l’instant, tout simplement…
© Laurent BAYART
1er novembre 2023
Très beau texte Laurent !
Cher Laurent
merci pour ce signe lumineux aux défunts qui nous regardent.
Gardons les dans nos coeurs comme le fait Baudelaire dans son poème. Si les mots sont lugubres, la chanson des vers est belle et l’hommage émouvant :
La servante au grand coeur dont vous étiez jalouse,
Et qui dort son sommeil sous une humble pelouse,
Nous devrions pourtant lui porter quelques fleurs.
Les morts, les pauvres morts, ont de grandes douleurs,
Et quand Octobre souffle, émondeur des vieux arbres,
Son vent mélancolique à l’entour de leurs marbres,
Certes, ils doivent trouver les vivants bien ingrats,
A dormir, comme ils font, chaudement dans leurs draps,
Tandis que, dévorés de noires songeries,
Sans compagnon de lit, sans bonnes causeries,
Vieux squelettes gelés travaillés par le ver,
Ils sentent s’égoutter les neiges de l’hiver
Et le siècle couler, sans qu’amis ni famille
Remplacent les lambeaux qui pendent à leur grille.
Lorsque la bûche siffle et chante, si le soir,
Calme, dans le fauteuil, je la voyais s’asseoir,
Si, par une nuit bleue et froide de décembre,
Je la trouvais tapie en un coin de ma chambre,
Grave, et venant du fond de son lit éternel
Couver l’enfant grandi de son oeil maternel,
Que pourrais-je répondre à cette âme pieuse,
Voyant tomber des pleurs de sa paupière creuse ?
Amicalement
Françoise
Merci beaucoup Françoise pour ce beau partage, nous sommes
bien en communion ! Bises et à bientôt j’espère !