La lumière jette son long crayon de soleil sur la terre, comme une échelle diaphane qui viendrait féconder le sol et faire pousser des pâquerettes en plein hiver. Est-ce un signe venu de là-haut ? Dieu nous fait un petit clin d’œil. Plus loin, les pieds de vigne et leurs sarments chantent déjà la moisson de futurs vendanges. Le sang rouge du vin bat dans nos tempes et dans les temples… Le tabernacle du soleil vient nous chuchoter la liturgie de l’essentiel. La communion avec l’hostie des nuées nous met en pâmoison. Jubiler, c’est faire chanter notre âme dans la volière de nos corps. L’autel des côteaux nous incite à la méditation et à la prière. Nous ne cessons de vendanger les grappes de l’espérance. La foi représente une échelle constamment posée contre la toiture du ciel. Monter, toujours et encore, la mort n’étant qu’une ascension à contre-sens.

Un pèlerin-passant s’arrête sur le chemin. C’est un photographe qui a posé son œil de verre sur le paysage. Clic de grâce.

La nature est une église à ciel ouvert. Les vitraux sont en forme de culs de bouteilles aux reliefs de nuages, sur fond de lapis-lazuli. 

Le vin, à l’image du sang du Christ, se transforme en eau de source. Miracle à l’envers.

Et la voilà qui s’en va, par le chemin de Compostelle des ruisseaux, vers l’océan. Se jeter et se noyer à jamais dans la plénitude de l’infini.

Les coquillages ont pris la forme d’une croix dans laquelle siffle le vent comme un orgue de cathédrale. 

Vous avez dit « miracle » ? L’eau, qui stagne dans la conque du bénitier, est désormais salée…

                                                                    © Laurent BAYART

                                                                             2 février 2023