A Alphonse,

         Dans l’exubérance verte d’un pâturage chante le cantique de la liberté et l’ivresse de vagabonder avec toi, mon compagnon à quatre pattes. J’aime ces voyages de l’instant où les nuages et le bleuté du ciel se confondent et  se mélangent avec les herbes folles et les fleurs des prés. J’adore m’enivrer en ta compagnie, étrange et secrète connivence qui fait qu’un petit garçon parle à son chien ! Nous sommes sur la même longueur d’onde, au diapason du monde et de ce partage de tendresse que l’on se donne. On se comprend dans le langage du non-dit. Tu aboies de joie et moi, je m’esclaffe devant tes cabrioles de bonheur.

Plus loin, le porte-plume d’un oiseau m’offre la possibilité d’écrire ces moments de jubilation et de les laisser à la discrétion du temps. Plus tard, je serai écrivain pour dire l’inimaginable amour entre les êtres vivants.

Un jour, le monde sera si beau que l’on ne pourra plus se séparer.

Et nous resterons dans ce paysage comme dans une photo ou une peinture.

On appelle ça l’éternité, sauf qu’il y aura des étoiles à nos rendez-vous.

                                                                                   19 juin 2022

© Laurent BAYART                                                              

         C’est un rendez-vous et une incitation à se poser dans l’instant sacrifié à la fuite du temps. Des chaises installées sur le carrelage de la terrasse en quête de rencontres. Se retrouver enfin ! Cela faisait si longtemps. Une éternité… Le décor est planté pour nos retrouvailles. Il manque quelques verres et une bouteille. Nos existences sont en quête de cette ivresse des échanges. L’heure tourne avec le soleil. Nos ombres attendent nos corps. Un invisible serveur propose une bière. Mais où sont donc passés les personnages de cette photo ? Des gens déambulent et tournent autour de nous, mais nous ne sommes pas encore dans le moment présent. Les chaises attendent impatiemment notre venue.

Nous ne nous trouvons pas là. Certainement, ailleurs et nulle part.

Probablement attablé à un autre endroit.

Le monde est si vaste que nous ne savons plus sur quelles chaises nous nous sommes abandonnés…

Et nos existences se cherchent sur la ligne tendue d’un méridien.

Mais où donc ?

                                                                          ©  Laurent BAYART

                                                                                   14 juin 2022

Jean d’Aillon vit à Aix-en-Provence et rédige des romans policiers autour de l’histoire de France, et c’est –tout simplement – passionnant d’érudition. Cet auteur atypique a réalisé une grande partie de sa carrière à l’université en tant qu’enseignant en histoire économique et en macroéconomie. Il a démissionné de l’administration des finances afin de se consacrer à l’écriture. Jean d’Aillon, probablement un pseudonyme, est l’auteur d ‘une vingtaine de romans historiques qui s’articulent autour d’intrigues criminelles, avec une saga qui concerne « les aventures de Guilhem d’Ussel » dont cet ouvrage que je tiens entre les mains : Marseille, 1198, Enquêtes et complots au cœur du Moyen Age.

 Enlevé par des inconnus, Roncelin, vicomte de Marseille, a disparu. Surgit une galerie de personnages, anciens croisés, chevaliers, troubadours, princes, soudards, intriguants et autres archers avec ce fameux Guilhem d’Ussel, joueur de vielle et ménestrel. Les descriptions de ce Marseille médiéval sont magistralement bien campées : En cette fin de siècle, on entendait toutes sortes de dialectes dans l’antique cité phocéenne, on y voyait des vêtements extravaguants, on rencontrait sur les quais et dans les auberges aussi bien des chevaliers et des troubadours que des pèlerins ou des religieux. Ils attendaient d’embarquer pour la Palestine, ou ils en revenaient. Ce livre est instructif et didactique, même si on entre souvent dans la barbarie de l’époque qui avait ses « spécialités » dont le cruel gang des « écorcheurs », pas vraiment sympathique pour passer, comme on dit, « l’arme à gauche » ! On voit aussi apparaître un Robin des Bois, appelé ici « Robin au Capuchon » qui ne serait  autre qu’un certain Locksley ! Ca trucide à vau l’eau, précipite les suppliciés dans le trou des remparts et viole à tire larigot. Cette seigneurie armurée a des mœurs bien délurées ! L’intrigue est menée avec maestria et il n’y a pas de temps morts. Et puis, l’on aperçoit –au fil de la narration – des gens célèbres et renommés comme un certain Ibn Rushd, plus connu en Occident sous le nom d’Averroès, médecin et philosophe. L’auteur nous précisant à la fin du livre la part d’imaginaire et celle réservée à l’histoire, rajoutant pour conclure : A part les églises et des noms de rue, il ne reste rien du Marseille du XIIème siècle.

Que dire, sinon que l’on a envie de découvrir les autres ouvrages de ce romancier qui mélange, avec justesse, l’histoire, la narration et l’intrigue policière.

© Laurent BAYART

* Les aventures de Guilhem d’Ussel, chevalier troubadour, Marseille, 1198 de Jean d’Aillon, Editions J’ai lu, 2009

Il y a l’ivresse de l’azur qui vous colorie les pupilles d’un bonheur de nuées, le jardin m’écrit chaque jour une ode à la sérénité de l’instant. Un merle vient me faire la conversation et me donne des nouvelles fraîches du ciel. Tel un complice, un ami, il semble rechercher quelques connivences potagères avec celui qui bêche, outil, stradivarius des besognes de la glèbe. J’aime la plénitude verte, cette harmonie qui pose sa symbiose avec la terre et le cosmos. Ecouter cet infini qui chante et la féconde luxuriance des pommiers, des pêchers et des pruniers où quelques plumes s’étalent, comme des croches de musique sur la grammaire des partitions. Respiration de la nature qui pulse dans les rendez-vous de l’ineffable. 

L’autre jour,  mon épouse a surpris une improbable conversation entre un papa, ou un grand-père, avec son fils, ou petit-fils, passant devant mon jardin: où il est le monsieur ? – C’est lui qui parle à son arrosoir ? Immensément touché et fier de ce « qualificatif », à mettre sur ma carte de visite ? Une feuille de cerisier…

Je suis simplement heureux. Un arrosoir suffit à rassasier la soif qui habite mon âme. Je fais ainsi partie –intrinsèquement – du monde végétal…

Miracle que m’offre mon jardin. Le bénitier d’une conque de feuille recueillant la sueur qui fait pleurer mon corps, de cette divine fatigue qu’on appelle le bonheur.

                                                                        ©  Laurent BAYART

                                                                              6 juin 2022

          C’est un peu la « part de l’ange » que je laisse dans la connivence de l’instant et dans la complicité des échanges impromptus. Seul dans mon potager, je parle à haute voix comme si j’étais relié à un invisible mobile, et me confie à celui ou celle (ont-ils finalement un sexe, nos anges gardiens ?) qui m’accompagne de sa bienveillance et de son amour. Des passants me regardent en esquissant un grand point d’interrogation dans leurs pupilles. J’essaie d’éteindre la lumière et d’atteindre les voix qui parlent entre les trilles des merles et des tourterelles. Je suis un lumignon qui cherche la lumière et reste irrésistiblement attiré par le soleil qui se trouve, comme un Dieu, dans notre incommensurable cécité. Est-ce toi, tante Lumière, mon gardien ou plutôt ma gardienne… ? Ou cet ange-gardien qui nous piste –durant toute notre existence – jusqu’à ce que nous nous transformions, en changeant de peau et de condition ? Qui sait ce qui habite le mystère et nous pousse à regarder toujours vers le Haut ?

Mon ange-gardien comme une étoile qui tisse son ombre derrière moi, tel un voile de tulle.

J’aime te savoir près de moi, te deviner, t’imaginer ?

J’ai aussi besoin de cette tendresse venant de l’autre côté des apparences, nourrissant mon espérance et ma foi.

Le reste n’est que poussière d’or que grignote mon âme.

                                                      © Laurent BAYART

                                                              25 mai 2022