Quelle agitation et frénésie devant la sainte piquouze qui va (peut-être) nous sauver du méchant virus ! On assiste depuis quelque temps à une danse effrénée tout azimut et à tour de bras (c’est le cas de le dire !) sous les noms emblématiques d’AstraZeneca (qui a changé d’appellation !) de Moderna,de Pfizer, de Johnson & Johnson (les Dupont T et D de la vaccination), sans compter le Spoutnik qui vous enverra peut-être valdinguer dans les étoiles de l’infinitésimal microbien. J’en passe et (peut-être) des meilleurs. Foire à l’encans et grande bousculade en mode épique et pique et collégram…

Vaste tohu-bohu en mode masqué et piqûre anti-coronavirusième. 

La fièvre nous prend sous tous ses variants et autres gammes. On réquisitionne à toute berzingue pour trouer les épidermes. Petites mains mais grands effets…

Vivement un monde meilleur ! En attendant on fait la queue devant les vaccinodromes, immenses vélodromes de la sainte seringue où l’on bat les records de l’heure. Qui aurait cru que l’on aurait à vivre tout ça ?

La petite fiole qui nous rend fous et folles. Terminus pour le virus ? Vraiment ?

La question qui taraude et titille comme une pique d’aiguille en forme de point(e) d’interrogation.

                                                                                 Laurent BAYART

                                                                                     11 avril 2021

          Fête de Pâques oblige, le jardin s’est transformé en « pâquodrome » pour une chasse aux lapins et aux œufs. Les « chasseurs », pacifiquement armés de petits paniers sont partis à la quête des gourmandises en chocolat pour le bonheur d’un butin partagé (enfin, à l’amiable, comme on dit !). Les conquistadors du cacao, fin limiers, ont ratissé/ratiboisé le jardin de « Papy Lo ». Le potager, encore en sommeil, s’est bien prêté aux jeux ou plutôt aux oeufs…

Réminiscences pour les adultes des conquêtes pascales de jadis et de cette bombance de cacaoyer qui finit souvent en crise de foie…

Le clocher de Mundolsheim sonnant à belles et toutes volées pour rappeler aux jeunes aventuriers que la foi n’est pas seulement une affaire d’estomac mais de résurrection. Pâques ou autrement dit pascha, mot hébraïque, signifierait – d’après Saint-Augustin, passage d’où le passage de la mort à la vie, tant pour les disciples du Sauveur que pour le Sauveur lui-même, nous spécifie les exégètes et autres érudits.

Donc, un peu de pédagogie buissonnière en mode école du dimanche, tout en vous délectant de vos chocolats…

Pendant ce temps-là, les lapins sont devenus sourds : les gavroches affamés et sans pitié leur ont croqué les oreilles !

                                                                © Laurent BAYART

                                                 5 avril 2021

Corona tagada touin touin, le 1^eravril ne se découvre pas d’un filet de pêche ! Le monde est sens dessus/ sens dessous avec cette pandémie qui nous plante ses arêtes dans la gorge…Le monde de l’infinitésimal et du  microcoméga de Voltaire n’est pas un long fleuve tranquille. Nous sommes devenus des Lilliputiens face à ce microcosme de virus qui écume les cours d’eau de nos existences. Son chant de sirène délétère égare les marins que nous sommes. Nous nous attachons au mât de nos espérances mais, tout semble chavirer autour de nous ! Quel appel d’air ! Un incompréhensible tsunami déferle sur la planète et chacun se retourne désormais vers le poisson espadon qui vous piquera de son vaccin salvateur. Ouf, ce n’est que le mot fou renversé…

Vite, vite…ré-enchanter nos cours d’eau de sérénité et retrouver l’envie de coller des poissons d’avril en papier dans le dos de nos contemporains!

Cette blague de potache avait le goût rassurant de la poésie qui chante la complainte des nageoires et autres écailles.

Et rire dans notre bocal en bulles d’oxygène qui éclatent comme des prouts, en feux d’artifice de bonne humeur, sur la surface bien lisse du fleuve. 

Le crapaud sur son nénuphar se gausse mais ne sombre pas. Il coasse, un poisson scotché sur l’échine. Mais qui donc ose faire le mariole dans ce cloaque d’étang ?

© Laurent BAYART

                                                                       1er avril 2021

En effets boules de neige, je te vois toi, tu me vois toi, on se voit et se croise. On aborde un quidam avec sa dame et en plus un inconnu qui lui même a côtoyé un autre inconnu, et c’est ainsi, la danse de la queue leu leu où tout le monde porte le masque qu’on ne voit même plus la grimace qu’il vous fait…Pis, quelques jours après, on apprend (par le téléphone arabe ou sarrasin) que l’une des personnes a choppé le virus du fameux Corona…Oups. Alors là, branle-bas-de-combat, vous v’là t’y pas considéré comme un cas à part, ou plutôt un cas contact/ caca contact ! T’avais… cas faire attention aux postillons ! Vous scrutez toutes les personnes abordées. Votre calepin est scanné/analysé ! Vous v’là désolé d’être isolé, mis en quarantaine.  Et tout est dépeuplé…

On retient son souffle (dans les poumons) en attendant les résultats du test ! Une paille enfoncée dans le nez et c’est fait !

Ouf, le virus ne vous a pas transformé en cactus ! Vous êtes sain et sauf.

Quel monde qui vous oxyde de trouille où chaque rencontre constitue désormais un risque ! C’est la victoire du solitaire sur le bambocheur !

Où dorénavant, pour vivre heureux, sortez de la meute et ne restez pas groupé…

Autrement dit, selon l’adage : Mieux vaut être seul que mal entouré ! 

Sale temps pour les humanistes…

                                                                   © Laurent BAYART

                                                                       28 mars 2021

                                                                                          A Claudia,

Immunoglobulines, j’ai mis du temps à réussir à prononcer ce mot tortueux, distillées aux comptes (contes ?) gouttes, perchées sur ce porte-manteau à perfusion dans cette petite bouteille renversée qui égrène, telle une clepsydre, son langoureux lamento à rebours des gouttelettes salvatrices. Il ne s’agit pas là, de comptabiliser le temps qui s’écoule avec des grains de sable, mais de vous fertiliser en gouttes hyper vitaminées qui pénètrent dans votre corps par la porte d’une veine…

Les scientifiques définissent ce nectar comme des globulines du plasma jouant le rôle d’anticorps et dotée de propriétés immunitaires. L’immunoglobuline prenant la forme d’une glycoprotéine soluble ou membranaire… Vous m’en direz tant ! Nous voilà donc, à glisser dans la littérature de la grande pharmacopée et du monde médical de la blouse blanche. Hermétique poésie des disciples d’Esculape.

Me voilà, à me repaître et me régaler régulièrement de ces immunoglobulines qui font chanter à nouveau mon corps et me « réparent » doucement…

Ces gouttelettes sont une ode à l’instant qui s’écoule doucement et graduellement. 

Une poésie liquide que je goûte à goutte et qui monte doucement jusqu’au delta de mon esprit pour prendre la forme d’un galet de texte en prose.

Immuno-littérature.

                                                                   © Laurent BAYART

                                                                                24 mars 2021

La tête dans les nuages en un  désir de ciel bleu. Envie d’écrire et de fixer des mots sur cette feuille azuréenne. Littérature de voyage. Littérature volage. M’évader dans les silences de l’instant. Echappée belle sur la crête d’un cumulus comme une bulle de savon ou une éponge de coton. Des oiseaux en porte-plume volant, passent devant ma fenêtre et dessinent un ballet de circonvolutions en batifolant avec le vent. Jeu de marelle à la craie de cirrostratus sur le goudron des nuées. Peut-être y percevrai-je Jonathan Livingston le goéland ? Une cigogne à la recherche d’un nid sur le clocher d’un village ? Ou quelques oiseaux fous se prenant pour des avions à réaction ?

Je me nourris de ce ciel qui m’offre sa sérénité bleue.

Ma tête se trouve dans les nuages. Je suis ivre de bulles d’oxygène. 

Et, n’allez pas chercher le soleil, je l’ai volé pour le fixer dans la grande penderie de mon cœur !

J’ai chaud de tant aimer le monde à ma fenêtre…

                                                                         ©   Laurent BAYART

                                                                             21 mars 2021

                                                                    A Marie, sa maîtresse.

          Par l’invisible chatière de la porte des étoiles, tu es parti aujourd’hui dans ce qu’on appelle le monde d’à côté, dans l’imperceptible présence de ceux que l’on a aimé. Arthur, le bien nommé chat, qui a dû mettre un point final à sa petite vie heureuse de matou de sofa, laissant ta maîtresse attristée de perdre un si fidèle ami et compagnon. Tu t’en es allé, non sans laisser un bouquet de ronronnements d’amour tels des chrysanthèmes, même quelques instants avant de mourir, car tu aimais et tu étais aimé, toujours entouré d’enfants et d’adultes. Tutur a pris la poudre d’escampette, bien malgré lui, mais il en est ainsi aussi des humains, rattrapés par la maladie. Nul n’est épargné. Quelques larmes aujourd’hui comme une lettre de départ que l’on laisse sur un meuble ou sur le bois d’un bureau. Post-it liquide de nos yeux en pleurs.

Je ne suis pas parti, je reste encore là  à me lover dans tes jambes et à quémander quelques affectueuses caresses. Tu n’entendras plus la chaudière de mes ronronnements, ne percevras plus mes coups de tête/butoir pour me faire cajoler, Marie, et pourtant je suis toujours présent à tes côtés ! Il en est ainsi des êtres humains qui se sont éclipsés, alors pourquoi nos amis à quatre pattes, fidèles parmi les fidèles, ne continueraient-ils pas d’habiter les lieux où nous fûmes heureux ensemble ?

Arthur, Adieu, ta place sur le canapé est vide mais l’on sent déjà que tu t’es installé confortablement. La mort n’existe que lorsqu’on oublie les êtres, humains ou animaux, que l’on a tant chéris. L’amour est toujours plus fort que l’absence.

La mort est un coup de griffe qui laisse une blessure que l’amour guérit avec le temps qui passe langoureusement, comme se déplace un chat.

Tes vibrisses sont désormais des étoiles dans le ciel de nos nuits.

                                                                           © Laurent BAYART

                                                                                18 mars 2021

         Je pensais d’abord avoir affaire à un ouvrage/récit d’un aventurier des cimes, mais à la lecture, je m’aperçois qu’il se situe plutôt dans la rubrique « policier ».  L’auteur que je ne connaissais pas : Erri De Luca, écrivain italien, poète et traducteur, nous entraîne dans un récit passionnant où le dialogue est finement mené, mêlant psychologie, intrigue et enquête, entre un jeune magistrat et un ancien révolutionnaire/terroriste. Découverte de cet ouvrage intitulé « Impossible » avec une superbe photo des Dolomites. On y parle montagne mais aussi d’un sombre meurtre perpétré sur les hauteurs des sentes caillouteuses. 

Un homme chute dans le vide. Derrière lui, un autre homme donne l’alerte. Mais, il s’avère que ne sont pas des inconnus, car les deux « promeneurs » s’étaient connus dans un groupuscule révolutionnaire quarante ans plus tôt… Improbable hasard ? Préméditation sinistre ? Vengeance après une pernicieuse trahison ?

L’écriture est somptueuse, le magistrat tenaille le « présumé coupable » en une narration qui se déroule dans un paysage époustouflant, à la fois humain et naturel. Aller en montagne, grimper, escalader, est un effort béni par l’inutile. Et plus loin : La peur est utile. C’est d’ailleurs une forme de respect et même de révérence due à l’immensité du lieu qu’on traverse…Deux typographies différentes, comme deux dialogues serrés et palpitants. Et ces lettres à Ammoremio, confidences épistolaires. 

La conversation  (interrogatoire en forme de débat) telle une amicale connivence et la recherche lancinante de la vérité qui fuit. Le limier « cuisine » élégamment le suspect. Vous vous trompez sur le passé, il ne reste pas intact. Le temps est une lèpre qui le fait tomber par petits bouts…

La véracité des événements, quant à elle, restera en suspend et c’est toute la beauté de ce livre atypique avec cet étrange affect entre les deux « belligérants » : En aucune occasion, vous et moi ne reviendrons sur cette histoire. – Pas même en montagne ? S’il nous arrive d’y aller ensemble, puisque c’est vous qui m’avez conseillé l’alpinisme ?

La montagne offre le silence de la sérénité qui bâillonne parfois la destinée de mystérieux alpinistes bourlingueurs, en mal de vérité comme un inatteignable sommet…

                                                           Copyright : Laurent BAYART

* Impossible de Erri de Luca, roman, Gallimard, 2020.

         Passé de l’autre côté du miroir depuis décembre 2017, Jean d’Ormesson ne cesse de continuer à nous parler de son enchantement et autre amour de cette vie qui l’a tant comblé. Il revient, aujourd’hui, avec ce petit opus publié par sa fille Héloïse, Un hosanna sans fin, manuscrit qu’il a terminé avant de s’éclipser mais n’a pas eu loisirs de relire. Et l’éditrice de préciser : Mon père écrivait à l’ancienne, à la main. Il ne possédait ni ordinateur ni machine à écrire. Un peu comme le faisait Bernard Clavel, Guy des Cars ou bien Henri Troyat qui rédigeait ses textes sur un lutrin et debout !

Dans ce livre composé par petites touches de textes, comme des chroniques, manière de poésie teintée de philosophie, il s’interroge sur le sens de nos existences et de nos destinées : Autant que toute mort, et peut-être plus encore, toute naissance est une énigme. On déguste cette prose plus qu’on ne la lit. Merveilleuse littérature de la bonté et de la bienveillance qui enchante le lecteur par cette soif d’absolu où il effleure toutes les interrogations existentielles du pourquoi de notre cheminement. Entre naissance et mort, il ne cesse de s’interroger sur la panacée de la science qui aurait réponse à tout : Très capable d’apaiser notre curiosité, elle est incapable d’apaiser notre angoisse.

Ivresse d’écouter parler et chuchoter cet homme apaisé et serein qui ose se tourner vers la foi : Croire est une grande chance. La foi est un bonheur. Plus puissante encore que la pensée, elle soulève les montagnes.

On ne se lasse pas de lire et de relire cet écrivain dont la voix traverse la fine cloison de l’absence pour faire sourire l’infini.

                                                                        © Laurent BAYART

* Un hosanna sans fin de Jean d’Ormesson, éditions Héloïse d’Ormesson, 2018.

                                                        Pour Alphonse, l’aficionado des trains.

         Parmi la pléthore de livres qui sont tapis…sur le sol ou plutôt sur le ballast, à sa disposition, ce p’tit loup d’Alphonse a choisi celui avec des trains ! Qui l’eût cru ? Futur aiguilleur, contrôleur, chef de gare, conducteur de TGV ou que sais-je encore ! Son métier de demain prend peut-être forme, sinon voie (ferrée) ? Incroyable attirance de ce petit garçon vers tout ce qui ressemble à des rails ou des trains ! Il cheminera peut-être plus tard comme un cheminot (et non pas chemineau !) sur les chemins de fer et non pas de terre !

Ainsi, dans les bibliothèques, choisit-il toujours, des ouvrages représentant des trains ! Voyons donc ! C’est plus fort que lui.

Pauvres parents qui doivent se résoudre à jouer les équilibristes en se déplaçant dans leur maison ! En effet, elle se retrouve jonchée de trains miniatures, de locomotives et de rails à n’en plus finir ! Alphonse est un bâtisseur de voies ferrées. Il vous poserait le transsibérien et ses milliers de kilomètres, comme une interminable route de la soie qui se déclinerait en rails rectilignes et linéaires, fixés à travers les steppes d’Eurasie. En « route » pour Pékin !

En attendant, sur le tapis du salon, dans sa maison de Vendenheim, Alphonse architecte/concepteur concocte une nouvelle ligne.

Des idées plein la tête : elle fume – tiens donc ! – comme une locomotive à vapeur !

Et, petit coquin malin, si un jour il convole en justes noces, gageons que sa future épouse se prénommera Micheline !

Sera-t-elle guichetière dans la gare de son village à lui vendre un ticket composté pour la vie ? 

Les voies du destin sont souvent impénétrables comme des rails de voies ferrées. Il suffit de s’y laisser glisser –tout simplement – vers le bonheur.

Terminus où les panneaux d’affichage à palette, proposent une noria de départs et d’arrivées, faisant palpiter les cœurs suspendus, tels des lampions, sur les serpentins électriques des caténaires.

C’est ce qu’on appelle –tout simplement – un coup de foudre…

                                                                           ©Laurent BAYART 

14 mars 2021