Sur une photo de Nemorin, alias Erik Vacquier                   Les jours avancent et filent dans le grand calendrier des saisons, comme des passants pressés qui se jettent sur le tapis roulant d’un trottoir. Le temps nous étreint et nous emmène chaque jour plus loin, toujours plus en avant…Un immense sapin se dresse sur les places des villes comme un tabernacle dans une église. Des boules en cristal et en verre chantent leurs liturgies en quadrichromie de leurs étourdissantes couleurs scintillantes. Des pères Noël se préparent dans leurs vestiaires, à moins qu’ils ne se trouvent encore dans leurs cabanes dans les vastes forêts de Laponie. Les enfants se mettent à s’appliquer et à rédiger des courriers au Magicien en manteau rouge. A moins qu’ils ne pianotent des courriels sur leurs ordinateurs ou leurs portables ?

Ah que revienne la magie de Noël et croire encore en l’indicible force et présence de l’Esprit !

Nos corps et nos cœurs sont en quête des rois mages et les pistent afin de parvenir jusqu’à la Sainte Crèche. Là où a commencé l’histoire universelle.

Là où se trouve un nourrisson tel un minuscule Père Noël emmitouflé dans ses langes en capeline rouge. 

L’âne, le bœuf, le mouton ou le chameau sont couchés dans la paille comme s’ils esquissaient déjà une prière.

Car chaque être vivant porte le flambeau d’une âme.

                                                                   © Laurent BAYART

                                                                         21 novembre 2024

                                           Photo de Jean-Louis Hess,

              

Ah, Albert, cela fait déjà maintenant un an que tu as pris la poudre d’escampette pour aller rejoindre le grand ballet des étoiles pour la belle aventure de l’éternité. 

Te voilà hors du temps, hors-jeu, dans la sérénité des instants qui n’ont plus de fin. Tu es désormais à côté de celui que tu chérissais tant : ton Petit Père. 

Nous avions, voici plus d’une année, entamé une courrielspondance journalière, partageant nos expériences de brinquebalants, toi avec ton Lyme qui te laminait et moi avec ma neuropathie qui me handicape. Mais nous parlions aussi beaucoup ensemble de spiritualité, de foi et de nos anges gardiens que nous sentions présents…ainsi que d’un tas de souvenirs car nous nous connaissions depuis les années quatre-vingt. 

Et puis, toi qui étais toujours fidèle et matinal dans tes courriels, ce fut le silence de l’absence…Je perdais ainsi l’ami, le confident et ce destinataire toujours bienveillant et à l’écoute de ces messages que nous échangions, en mille et improbables confidences, tels de vieux compagnons…nous retrouvant d’incroyables accointances après tant d’années.

Je sais que le silence dans lequel tu es plongé aujourd’hui n’est qu’un voile de lumière qui sépare ceux qui sont « partis » des vivants !

Je sens (et ressens) aussi que tu restes là, présent pour enchanter notre quotidien, car tu croyais aux lumières et aux forces de l’invisible.

Désormais, tu es devenu le chantre des lucioles et des anges qui viennent illuminer les mondes d’à côté.

Et là, je t’entends me chuchoter dans l’oreille :

« Tu sais, Laurent, La vie était belle ! ».

Et nous reprendrons un jour ces lettres et autres féconds échanges entourés d’étoiles et de luminosité, car dans l’au-delà il n’y a pas de ténèbres pour ceux qui ont aimé et posé la tendresse dans leur âme.

Il ne sera alors plus nécessaire d’écrire. Chacun sera habité par la poésie comme les ailes d’un ange.

Une plume plongée dans l’encrier du cosmos avec le messager d’un merle ou d’un écureuil faisant office de poste restante.

                                                   © Laurent BAYART

                                                     7 novembre 2024

                                   Sur une photo de Nemorin, alias Erik Vacquier.

       De sombres urubus agitent de nouveau leurs ailes tentaculaires et nous menacent en ces temps redevenus obscurs. Le monde pousse à nouveau le cantique de ses missiles tendus vers nous. Le monde n’est-il toujours pas rassasié de sa soif de mort et d’apocalypse ? Pourquoi cet instinct de dévastation qui anime les êtres humains pour des parcelles de territoire, des frontières en dé à coudre (à découdre) ? Elle viendra déjà d’elle-même, la camarde, sans avoir besoin de la convoquer constamment ! Il lui plaît d’être toujours à ses rendez-vous.

Il nous faudra réinventer des mondes apaisés et sereins.  Le « temps d’aimer » comme le chantait, à l’époque, le troubadour et poète si inspiré qu’est Jean Humenry.

La ligne de fracture des mondes se fissure et veut nous entrainer dans sa faille.

Mais il reste l’amour comme une bombe qui pulse en nous et qui pourra encore changer la destinée de l’humanité.

Il suffit de tendre la main vers l’autre. 

Une poussière de soleil peut aveugler et enrayer le crayon chargé d’un missile.

Les étoiles nous aideront comme des anges gardiens qui tracent l’avenir à la craie sur l’ardoise du cosmos.

Demain, le seul mot qui nous portera vers la lumière.

                                                   3 novembre 2024

                                                   © Laurent BAYART

        L’ivraie a jeté sa divine pamoison sur les feuilles des arbres qui jouent aux morts-vivants. Elles ont quitté les bras de leurs chênes, érables ou platanes pour aller virevolter dans l’air, se prendre quelques instants pour des oiseaux puis se poser délicatement sur le sol. Tapis de feuillée aux milles couleurs de rouille et d’or, comme un Halloween végétal qui ne ferait peur à personne, sinon à l’été qui prend un sérieux coup au morale ! Les arbres se dévêtent, peu à peu, de leurs parures pour devenir squelettes en bois et poser leurs silhouettes macabres sur la nappe blafarde du ciel.

Mais, la vie continuera toujours et encore à durer et perdurer, ces feuilles vont poursuivre l’inexorable processus du monde vivant.

Leur esprit en foliole enchantée va tout simplement se transformer et rejaillir plus loin, un peu plus tard dans le temps.

A l’envolée du printemps, les bourgeons des feuilles chanteront à nouveau le cantique de la vie.

Il en est ainsi, chaque année, le soleil en grand artificier et magicien pose ses vitamines et autres rayons lumineux sur cette nature où la mort n’existe décidément pas.

Sur le sol, agenouillés, les êtres humains prient et rêvent de devenir des feuilles dites mortes…car elles ne terminent jamais leur course dans des cimetières mais dans de magnifiques jardins qui sont des cours de récréation pour le monde végétal.

                                                   © Laurent BAYART

                                                        31 octobre 2024