Ivresse du labeur hivernal dans mon jardin potager. Travailler le 3 janvier, et besogner la terre qui chante étrangement au diapason de mes muscles, constitue une surprise de taille (haie) ! Étrange printemps qui vient jeter ses graines de douceur, avec un soleil qui rayonne comme un pinson sur une branche. Ou bien s’agit-il d’une hirondelle qui invente son propre printemps, faisant (déjà) fi d’un calendrier trompeur ? Je bêche et fais chanter ma terre qui m’offre un rendez-vous impromptu. Ce jour de janvier, je vois même, les yeux écarquillés, un papillon, les ailes en quadrichromie, esquisser des arabesques dans le ciel. Du jamais vu ! Des perce-neiges montrent leurs museaux de fleurs blanches. Je suis abasourdi. Knout out debout.

Aujourd’hui, le monde a la tête à l’envers. Ma fourche-bêche est un stradivarius qui joue sur les partition des mottes de terre.

J’aime le printemps lorsqu’il arrive à l’improviste dans mon jardin.

Mes salades dressent leurs oreilles, elles aussi, vaguement goguenardes.

Ma bêche représente un thermomètre qui affiche la température de la glèbe. Le malade va-t-il s’en sortir ? semble me demander un merle qui a endossé la blouse blanche de l’infirmière. A moins que cela soit une fauvette ? 

Le printemps a mis le tapis du jardin en accordéon…

                                                               © Laurent BAYART

                                             4 janvier 2023

          Que disent les pythies et les prophètes des lendemains ? L’année change les chiffres du grand boulier, mais le monde reste balayé par les tempêtes et les rapaces qui zèbrent le ciel de leurs lourdes menaces. Le monde sera-t-il plus beau, plus serein, plus apaisé à l’aune de la nouvelle année ? Ne le laissons pas aux urubus ! Nous voudrions tant l’apaisement de l’amour et la félicité de cette sagesse et autre plénitude dont l’être humain manque cruellement.  Une humanité comme un ruisselet qui coulerait dans la béatitude des jours (enfin) heureux. Retrouver le goût de l’essentiel pour aller vers cet Eden de paix et de béatitude. Petit, que vois-tu donc se profiler sous les pages/éphémérides du calendrier qui s’ouvrent en accordéon de papier sous tes yeux ? Nous avons tant besoin d’une planète où les armes ne seraient plus que des allumettes grillées, leur tête de soufre-douleur cramée…

Enfant des destinées de demain, que vois-tu donc venir à l’horizon ?

Il faudra que le monde soit plus beau car nous avons encore tant de belles choses à bâtir ensemble ! Il suffirait de l’imaginer un peu meilleur pour que la courbe d’un sourire se glisse sur les visages tourmentés. 

Ça s’appelle tout simplement l’espoir, et les enfants en sont les plus fidèles messagers. 

Eux seuls sont capables de mettre des soleils au bout de leurs pupilles.

                                                               © Laurent BAYART

                                                                   28 décembre 2022

          Je me rappelle les avoir un instant sorti de mes livres, tels des perruches, des moineaux, des colibris ou des mésanges. Prendre le grand air dans les jardins ou sur les cimaises de la bibliothèque, au son de l’accordéon. C’était hier, c’est déjà demain. Le temps passe et file mais l’enchantement demeure. Les mots apprivoisés ont pris leur envol, en poudre d’escampette, comme des papillons de papier. Rythme impromptu et musique en tourbillon qui me fait vibrer dans le partage des connivences. Je me trouve dans l’incandescence de l’écriture, au diapason de la création. Les verbes se glissent dans mes paroles pour aller vers l’autre, vers l’enchantement de la rencontre et de sa genèse. J’aime tant m’acoquiner avec les mots.

Je me rappelle qu’ils se sont extirpés un instant de mes livres, mais lorsque la soirée s’est terminée, comme de fidèles rapaces, ils sont revenus habiter et réenchanter les feuillets des quelques volumes que j’avais pris dans les mains.

Puis, le dernier morceau de musique échappé de l’accordéon, les mots ont remis -eux-mêmes – leur point final. Et, les ouvrages sont redevenus des volières qui se sont rangées dans les rayonnages de la bibliothèque.

Le silence est tombé doucement, telle la plume d’un oiseau qui se pose par terre ou plutôt sur la clef de sol…

Je me rappelle les avoir un instant sortis de mes livres…

                                                               © Laurent BAYART

                                          26 décembre 2022

          Moi, j’aime ferrailler et jouter avec les ailes des moulins à vent. D’impressionnants géants s’élèvent et moulinent avec leurs estocs dans mon ciel, celui de Castille ou tout simplement d’Alsace ? Je suis dans l’ivresse de ces vieilles utopies qui nous font marcher sur l’eau et frétiller dans les nuées. Les nuages tournent autour de moi, comme des anges protecteurs. Je suis le chevalier Bayart de la Manche en quête des impossibles ordalies de l’existence pour un monde meilleur…Mais les ailes des moulins brassent des incendies et les flammes jouent de l’arpège dans l’actualité quotidienne qui chante l’apocalypse. Je voudrais être un Père Noël, Don Quichotte et retrouver le monde de la chevalerie et de l’essentiel. Les troubadours et autres ménestrels, tels des rois mages de l’Amour courtois des temps jadis. Je suis en mal de justice et le monde se trouve -hélas – truffé de moulins, mastodontes nucléaires qui nous menacent constamment de leurs yeux noirs, en nous faisant louper les rendez-vous du bonheur. Nous étions faits pour vivre libres, nous étions faits pour vivre heureux…scandait Aragon.

Un jour, peut-être un moulin tombera sous ma rapière ?

Qui sait, les poètes sont peut-être les derniers chevaliers, échappés d’un monde aujourd’hui disparu ?

Et déposer une crèche, telle une promesse d’espérance, sous le sapin d’un moulin.

                                                              © Laurent BAYART

                                                                 16 décembre 2022