Avec la complicité de Jules et de Camille,

          Il était nu comme un ver, ou plutôt tel un épicéa des sylves vosgiennes. Un coup de scie lui a rogné les pieds, tandis qu’un bûcheron l’a « rapatrié » dans la grande ville avec ses divins effluves et sa résine qui suinte comme du sirop d’érable…Et le voilà qui trône, à poils ou plutôt tout en épines, dans le salon prêt à l’accueillir et à l’habiller en costume de galas.

Les enfants, en couturiers de Noël, stylistes et modélistes, se mettent à le vêtir de pieds en cap. Le simple sapin de la forêt se transforme en gentleman, chamarré d’une interminable guirlande argentée comme le boa de Zizi Jeanmaire ! On l’affuble de drôles de médailles tel un pacifiste combattant, sapé de boules et de peccadilles scintillantes qui brillent à l’image d’une boule à facettes. Sur le chef, on lui glisse une pointe mais pas de casque à…l’image de la soldatesque teutonne ! 

Et puis, le voilà consacré pour la Sainte Nuit, car des bergers viennent installer leur campement, en y déployant l’emblématique crèche…Un âne et un bœuf enchantent cette étable improvisée où un Nouveau-Né illumine ce lieu de paille et d’écorce. Santons et saints suivent l’Etoile d’un berger qui se glisse sous le résineux.

Les enfants reculent pour admirer ce frère de lumière. Le sapin est devenu une cathédrale posée dans un salon. Dieu – assis sur le canapé ? – en prestidigitateur attend la venue de celui qui viendra changer la destinée du monde…

Quelques oiseaux échappées d’une volière, à l’instar d’anges et de chérubins, se mettent à pianoter sur leurs becs, Sainte Nuit, Douce Nuit…

La neige, comme de la farine, se met à tomber et saupoudrer de blanc le parquet du sol, par le grand tamis des nuages. Un boulanger inspiré prépare une hostie de pain à partager pour demain matin. 

Levain de grâce et d’amour. Le monde appartiendra à celui qui l’aimera.

                                                                            © Laurent BAYART

                                                                              1^er décembre 2022

          Le ciel est en goguette, des hérons cendrés ou autres oiseaux font glisser leurs plumes dans le tableau bleu azuréen du ciel. Ils s’en vont/ s’envolent et jouent de l’arpège avec le vent. Les nuages, à l’image de la craie, leur servent de décors. Où vont-ils donc, ces armadas de volatiles graciles qui sont tels des porte-plumes dans cette immensité bleue ? Ivresse de lever la tête et de les regarder filer comme des caractères d’imprimerie sur la page des nuées. Le casse du siècle !

Des centaines d’oiseaux jouent les voyageurs et font un bruit de flûtes à bec. Ils jacassent, babillent, chantent, gazouillent, jabotent, piaillent, piaulent et font un vacarme infernal de commères volubiles au-dessus de nos silhouettes. Quelle ivresse de sons et autres caoucophonie !

Ces porte-plumes s’affranchissent de leurs encriers. Migration ou éphémère échappée ?

Ces graciles caravelles portent sur leurs fuselages le nom d’une compagnie Air Line que je n’arrive pas à déchiffrer. 

Les stewards sont des corbeaux, tandis que quelques mouettes jouent aux hôtesses de l’air. Quant à la piste d’atterrissage, gageons qu’elle se situe quelque part dans un pays d’Afrique où un soleil ardent fait office de passeport. 

Moi, j’aimerais bien être un oiseau afin de partir avec eux…mais, hélas, ma compagnie aérienne n’a plus de places pour des oiseaux de mon espèce ! Et je ne sais pas voler, alors Tant pie !

                                                               © Laurent BAYART

                                            25 novembre 2022

A Brigitte Picand, merci pour cette magnifique trouvaille,

          C’est une pépite dont il est question-là, un livre rare et original signé par un balayeur écrivain à la plume enchantée (ou plutôt le plumeau !) qui « exerce » à Fribourg en Suisse. Une espèce de Christian Bobin des trottoirs et du macadam. « Une rose et un balai, Petit traité de sagesse d’un balayeur de rue » se révèle être un petit chef d’œuvre d’écriture, de joute verbale, de poésie, de philosophie et de dextérité littéraire, qui a marqué les esprits lors de sa parution en 2015, puis via les innombrables (je pense) réédition ! Cet orfèvre des mots est employé municipal et cantonnier à Fribourg. Son métier lui permet la rencontre et la méditation. Le poète se régale et nous fait savourer le fruit de son imaginaire tout en jubilation et en mode déambulation. Et l’artiste du verbe de nous confier : Le simple fait de salir et de commettre volontairement des déprédations dans un lieu public, c’est déjà se défouler sur le balayeur, et un trottoir jonché de mégots équivaut à un passage à tabac…Notre ami, un zest humaniste, pérégrine et « péripapéticine » dans les rues de Fribourg qu’il connaît comme ses poches d’éboueur, ainsi que ses habitants. Notre poète nous distille quelques savoureux mots d’esprit et de sagesse : Si l’on a une bouche et deux oreilles, c’est pour écouter deux fois plus que parler. Avis aux amateurs…Il nous apprendra, en pédagogue détritus, que le littering signifie « abandon des déchets sur la voie publique ». Son balai est une véritable baguette magique et un stylo avec lesquels il réenchante le monde, ornant sa charrette d’une rose comme une oriflamme et talisman. 

Ce vadrouilleur utile et vagabond communal nous raconte la quarantaine de portefeuilles qu’il retrouve chaque année, dans les poubelles ou les fourrés des Grand-Places. Sans compter que parfois il dégotte (mégote ?) du cannabis, mais je le donne plutôt à la police. Au moins pour la rime. Il nous établit aussi une liste à la Prévert où il dresse l’inventaire de tout ce qu’il trouve ! Hallucinant. Et parfois, Michel Simonet tombe sur des ouvrages et la boucle se boucle : On finit par tout voir, ou en tout cas beaucoup lorsqu’on travaille longtemps sur un même périmètre. Balayeur et fier de Lettres.

Cet ouvrage est un véritable chef d’œuvre qui illumine cette bibliothèque d’objets sales et en déshérences pour lui redonner quelques lettres majuscules. Et s’il y a un balai entre les mains, ce n’est pas celui d’une sorcière mais celui en paille d’un passeur d’humanité. Bref une magnifique trouvaille !

                                                                © Laurent BAYART

• Une Rose et un Balai, Petit traité de sagesse d’un balayeur de rue, Editions de la revue Conférence, 2017. Pocket. 

          Je chemine sur la sente qui m’élève vers le ciel. Escalier de goudron ou de caillasse comme une échelle posée par terre, à même le sol. Je pérégrine plus que je ne marche vers je ne sais quel autel ou cathédrale. Une croix ou une statue telle une borne sur une route m’indique la …marche à suivre. J’aime m’égarer dans l’instant, savourer ces secondes qui me racontent l’infinitésimale des vies végétales et la romance du monde minéral. Le silence est à l’image d’un compagnon silencieux. Il m’aide à m’apprendre et à me comprendre. Mon bâton de pèlerin comme un gouvernail, un sextant de nautonier ou une boussole.

J’aime m’enivrer du monde jusqu’à tituber de bonheur.

Marcher fait chanter mon âme.

                                                               © Laurent BAYART

                                                                   21 novembre 2022

          Ogawa Ito, petit bout de femme de 49 ans, est un écrivain majeur de la littérature japonaise avec quelques livres publiés qui ressemblent déjà à des œuvres, comme Le restaurant de l’amour retrouvé, Le ruban ou La papeterie Tsubaki. Son dernier livre publié en août dernier se révèle être – tout simplement – magistral par le regard de l’auteur sur la manière d’aborder la mort, comme un fabuleux rite de passage. Le goûter du lion est un livre initiatique qui nous apprend à apprivoiser ce dernier acte que constituent nos ultimes jours, plombés par ce qu’on appelle prosaïquement soins palliatifs ou fins de vie…La maison du Lion se situe sur l’île aux citrons où officie une directrice, infirmière lumineuse, du nom de Madonna qui accueillera la narratrice de l’ultime et fera tout pour lui rendre son séjour le plus agréable possible : Elle représentait un soutien inestimable pour nous tous, aussi bien sur le plan physique qu’émotionnel. Sa tenue de femme de chambre était un signe d’hospitalité envers les invités, du moins c’était ainsi que je l’interprétais. Les bateaux ne trainaient jamais en chemin. Ils avançaient, lentement mais sûrement, vers leur destination. Tout comme ma maladie… nous chuchote la pensionnaire Shizuku Umino.Cette femme qui se raconte n’a que trente-trois ans et savoure ses derniers instants comme une gourmandise, tel un savoureux onigiri ou un okayu. La cuisine et la gastronomie régalent les papilles des êtres condamnés : Mais les repas à la Maison du Lion étaient d’un genre différent. Leur goût résonnait dans l’âme. Et lorsque la douleur est trop lancinante, elle peut « déguster » du vin à la morphine, une manière de mêler les plaisirs épicuriens à l’indispensable pharmacopée de l’essentiel. 

Cet ouvrage irradie la beauté, la plénitude et la sérénité face aux questions qui nous taraudent : Mais je pense que ce que nous sommes au fond de nous, la conscience ou l’énergie, ne disparait jamais. Cela continue d’être pour l’éternité, en changeant de forme en permanence…Il y aussi ses dialogues avec les disparus, fantômes qui apparaissent tout naturellement pour parler de leur vie passée et évoquer l’amour qu’ils ont donné durant leur existence. Livre magnifique d’un auteur dont la maturité et la densité impressionnent. Cette histoire est un goûter de fraicheur et de bien-être car le goûter n’est pas un repas essentiel pour le corps, mais il enrichit notre existence. Le goûter est une nourriture pour le cœur, une récompense pour la vie. Un peu, à l’image de ce livre…

                                                                         © Laurent BAYART

• Le goûter du lion de Ogawa Ito, Éditions Picquier, 2022.

                                          Pour Albert Strickler,

          Partir sur les chemins enchantés semés de coquillages pour -justement – sortir de sa coquille et s’en aller à l’aventure des autres et de soi-même. Ce Samaritain qui vient nous tendre la main et nous (trans)porter dans la cathédrale verte des forêts et des plaines traversées. Chemin de l’émerveille où Dieu se glisse dans notre sac à dos pour nous offrir cette quête de l’essentiel, sans quoi nos vies ne seraient que des océans de platitude, sans vagues ni sel. Moi, j’aime vagabonder sur ces sentes qui racontent l’ivresse de notre foi qui grimpe l’escalier du ciel en cheminant sur la caillasse des chemins. Compostelle des rendez-vous qui chantent la romance des instants partagés à savourer les paysages que l’on réinvente ensemble.

Puis, parvenir jusqu’à cette croix qui glisse un peu de ciel bleu dans notre âme de pèlerin jusqu’en Galice.

L’éternité se trouve tout au bout de ce chemin. Nos souliers ont des ailes d’anges sous leurs semelles. Nous sommes des Jacquets en route vers l’ineffable de l’Amour.

Savoir que nous sommes en partance à chaque seconde que nous offre l’instant. La vie ne serait-elle pas un chemin de Compostelle permanent qui nous emmène du berceau jusqu’au cimetière où sommeillent tant de coquilles ?

C’est ici que la sente s’arrête et que tout commence…

                                                                        © Laurent BAYART

                                                                         11 novembre 2022

                                                     Avec la complicité d’un inconnu, sur la plage de Vielle-Saint-Girons, Landes.

          L’océan égrène la « minutieuse » horlogerie de son ressac au fil de ses marées qui vont et viennent inlassablement, comme des rendez-vous quotidiens de l’impromptu. Les mouettes et les goélands ressemblent à des aiguilles de montres qui nous donnent l’heure devant le monocle du soleil. Clin d’œil complice. Attendre et se remplir l’âme de cette sérénité qui vient de l’instant. L’odeur de l’iode telles des fragrances de fumée de cierges ou de chandelles. Église ou cathédrale ? La mer est une messe dont l’autel est immense. Où se trouve la lumière du tabernacle ? Les vagues jouent leurs sonates au fil de leurs partitions. Quelques croches de musique en forme de surfeurs ou de baigneurs s’amusent à pianoter des staccatos en andantes apaisantes. Symphonies, opéras ou chansonnettes ?

Le sable, papier froissé, accueille sa liturgie ou son cantique de plénitude sur le sol. 

Des millions de pas perdus, d’inconnus, de badauds ou de nageurs ont laissé leurs éphémères traces. Stigmates en plantes de pieds ou en pattes de chiens.

Métaphores de nos existences, ces empreintes s’effaceront à la prochaine marée…

Chaque jour, une page blanche s’offre à nous dans le grand sablier du monde. Eternel recommencement jusqu’au jour où…

                                                                               Copyright : Laurent BAYART

                                                                                9 novembre 2022

          Dans le silence des instants, dans ce jardin où tant de cigales et de fourmis se sont couchées, je regarde le ciel, plutôt que la terre qui représente des mottes de nuages renversés et je pense à tous ceux qui s’en sont allés à jamais…Pensées furtives et volages, mais prières comme des flèches que j’envoie dans la destinée des étoiles. Un Christ couché nous rappelle que le monde attend ce rendez-vous de rédemption telle la lumière d’un tabernacle. Éclairage et luminaire du cosmos. Les cimetières ne sont que des villes silencieuses et muettes. Les ifs représentent des silhouettes d’anges gardiens dressés à la lisière des allées, de ces lieux où psalmodient les voix des disparus. Partis ? Oui, mais à la fois si loin et si près. Nous nous trouvons dans cette sublime attente de retrouver nos souffles et de la jubilation de connaître enfin l’éternité. Nous qui ne sommes que des papillons de l’éphémère. Un soleil sur une croix nous rappelle que chaque instant un oiseau chante dans notre âme. La volière est désormais ouverte. Il suffit de regarder les branches des arbres, bras végétaux tendus, pour y retrouver peut-être tous ceux qu’on aime…Récolte des grandes retrouvailles.

Les oiseaux sont des messagers de l’invisible. Shamans à becs et en soutanes de plumes.

Dieu, oiseleur, nous a appris et permis de voler. Des ailes dans le dos à l’image de celles des anges…qui sont des colombes venues des jardins de l’Eden. 

Missives aériennes à l’image des courriels que l’on découvre et lit dans la boite mail de notre âme.

                                                               © Laurent BAYART

                                           1^er novembre 2022